martes, 22 de diciembre de 2015

13 de septiembre

Has garabateado la segunda fecha
con talco indeleble
en la fresca fuente de mi pecho,
tronco del álamo de los enamorados,
con tu cándido idioma
de sonrisas que pronuncias
al despertar y al saludar,
de mohínes y pataleos,
de miradas dulces,
el puro lenguaje que enmascaramos
-o quizá perdimos-
con la riada de las palabras
que lo nombran todo
pero no me alcanzan para ti,
que lo abarcan todo
salvo lo que ocurre al volver a casa
y besarte la frente blanca,
salvo lo que titila el futuro
en tus iris cambiantes,
salvo lo que fue sostenerte
aquel primer minuto tuyo
cuya fecha repasas cada día
haciéndola latir en mí
como mi segundo cumpleaños
de luz, de fiesta, de amor.
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